Recorrido por mi suelo
Caminante sobre asfaltos desconocidos
por pueblos disfrazados de país
por mi villa vuelta astilla
por el turbio suelo mío, de mí alejado
y que, aun así, azora a mi firmamento.
Cien históricas me asieron, ¡qué hermosa tierra!
históricos mil idilios con mis cien identidades
algunas de ellas batuta, todas monarcas
cada una atizando el fuego sobre sus luces
y en su mano el ramo verde de las albricias.
Pleno su rol de velar mis sofocos
y alzar su signo después, sobre mi pecho.
Abierta estuvo mi puerta siempre al espasmo
a Dostoievski, a Kurosawa, a Van Gogh
a Portabella y a Bach, y a todos juntos
y a otras águilas del tiempo, y a vuestro azúcar
y a vuestras ansias vertiéndose sobre mi piel.
Y atenta siempre mi sangre a sus reservas
a mis éxodos, a sus acosos, y a los estremecimientos.
Sísmico entero, casi a punto de la grieta
presiento el óbito de mi papel
presiento ya mis despojos
siento secar la humedad de la nostalgia.
Colérico es mi desvanecimiento
porque aún sin aprender, al pueblo que fue mi libro
al país que fue mi sangre, al universo perdido
porque aún sin comprender el sabio canto aprendido.